Ensaio
MARTU, de Elizabeth Hazin
Por Alex Cojorian

(1a edição RJ: Philobiblion/Fundação Rio, 1987; 2a edição RJ: Vieira & Lent, 2006, 152 p., editora@vieiralent.com.br)

            Na voz da própria Elizabeth: “Martu é um poema longo, narrado por um poeta que teoriza o próprio fazer poético, além de dar a conhecer seus próprios poemas”. Duas poesias em uma voz, uma poesia sobre a terra Palestina – em caixa alta –, e uma poesia sobre a própria palavra.:

Nada posso contra o tempo
contra seu rosto de água
dissolvendo em sua lágrima
a trama que vou tecendo
tapete  que não termino
sentido que não encontro
na onda lisa do sonho
tudo é palavra e destino

[...]
quem trama a sua morte em cada ponto
– verdade crucial que em vão se cala?
mulheres de ramallah sejam breves
pois longo é o bordado – esse martírio –
e sempre outra mulher (a mesma súplica)
reveza devagar a mesma túnica
enquanto vai cosendo a sua angústia.

            Martu, nome primeiro da terra Palestina, traz o encadeamento de poemas sobre a terra, seu povo, sua luta, seu drama, lembranças bíblicas, e outros tantos objetos, palavras, sinais, demarcadores desse sentimento de pertencimento. Não será possível descolar a autora de seu escrito, separar o sentimento, a história íntima, do objeto narrado, desejar que o livro fale por si mesmo. Ele fala, mas é um coro de vozes, de mil escribas falando sobre o drama da escrita e deixando fluir o tema da escrita.

                quem traçou essa linha
                que divide minha terra
                dessa terra que é sé minha?
                verde linha
                quem te espera o apagar-se
                desespera
               
                a pedra arremessada
                é puro sal
                na língua desse povo
                é só cristal
                de rocha sobre rocha
                e de novo
                o ciclo recomeça:

                arrebato as cordas
                arrecado os sonhos
                arrebento os muros
                arremesso as pedras.

            Recifence, palestina pelo lado paterno, Elizabeth Hazin coletou a Palestina durante anos, e mesmo depois de publicado, em 1987, Martu, como ela mesma refere, não cessou de fluir, e é assim que nesta segunda edição, de 2006, o livro está maior, com novas poesias:

            Um dia atravessei a pé uma floresta
e achei que deveria escrever um poema sobre ela
            Mas nnao era da floresta que eu queria falar.
            Tampouco do que senti ao vê-la.

            Escrevi muitas árvores verdes
            e o perfume que exalavam
            me inebria até agora

            Neste apanhado que é Martu, falar sobre o drama de escrever não é um drama vazio, e está muito distante da arte pela arte, legenda de épocas em que o fastídio de viver torna a vida insossa. Aqui, tudo ao contrário, a morte signifcando a urgência do viver, e tudo é pungente, e a vox clamantis in deserto é a voz solitária da poeta e seu sentimento íntimo, mas é também e muitas vezes o coro de uma nação inteira:

            Morte lembra areia:
            grão de terra sobre o corpo.
            Sob o chão
            as pessoas comem pó
            engolem sonhos.
            Mas é preciso

1. diz o poeta –

tudo finda
                  e se esfacela.
(Então como navegar
tendo por vela uma palmeira
o mínimo oásis por mar?)

Sempre ligada às Letras, Elizabeth esteve estudando em Londres e Roma, lecionando em universidades em Pernambuco, Bahia e Dinamarca. Atualmente está no departamento de literatura da Universidade de Brasília. Escreve desde menina, e de lá para cá muitos livros de poesia e muitos lauréis, entre outros: Verso e reverso, Casa de vidro (prêmio Jorge de Lima, da Universidade Federal de Alagoas), Areal, O arqueiro e a lua...
           
            Qual o tamanho da noite
            quando não se dorme?
            (e se eu não morrer
            não morrer
            não morrer na morte?)

            A noite come a lua devagar
            – minguante – essa cratera sempre aberta
            ó lua esse teu ócio de luar
            estava escrito desde o mar.

            E se eu não morrer
            não morrer
            não morrer na noite definitiva?
            Viver é grande demais imensa
            dor.

            A noite é enorme.

            Mas a poesia é grande também. Mais que a morte é a palavra, e na palavra reside a poeta, e na poeta um povo inteiro. Nas páginas cor de areia do livro, riscadas aos poucos, palavras, embalos, vento, gente.

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